Tanto tiempo sin escribir. Tantas veces intentándolo. Tan extraño presentir que la imaginación tiene puertas que pierden, que las imágenes llegan turbias y borrosas. Acaso está todo dicho, acaso no quedan cuentos por contar, la ficción y lo real fundidos ya en pantallas. Y también la vergüenza de saber que cada pequeña historia estaría mejor contada de otro modo. El miedo a salir ahí fuera con algo vulgar, que no mejore el silencio. Y ponerme a prueba, soñar a hombres perderse en ciudades extrañas, buscando verdades, sabiendo que morirán o matarán.
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